XVI (Canción de cuna)*

 
XVI (Canción de cuna)
 
Duerme, pequeña mía,
que el coco no viene
esta noche;

Duerme y sueña
que hoy vaga por remotos campos
y juega con extraños duendes;

Deja que tus alas
se desplieguen:
el sol no quemará su cera...

Duerme, pequeña
que mañana habrá otro sueño
y para ti nuevos juegos.

*De: Poemas para bellas durmientes, del libro Réplica de viaje, poemario (2006), Lagarta azul.
Imagen tomada de la red.

La casa abandonada (I)

Dicen que en una casa abandonada, a las afueras del pueblo, habita un fantasma. Hace tiempo traté de convencer a mis amigos para que desentrañáramos el misterio, pero se acobardaron: dijeron que ya no estaban en edad de andar buscando aventuras. “Bastante cruel es la realidad que se vive a diario como para buscarle nuevos agujeros al mundo”. El comentario de me recordó aquella película (Bandidos del tiempo) donde unos enanitos roban a Dios los planos del universo y, aprovechando los defectos de creación, van de época en época, perseguidos por el Creador.

Ya me decidí: esta noche voy a visitar la casa abandonada. La historia que cuentan ―que valiente que entra en ella desaparece― nomás no me la creo. A ver qué cara ponen mañana cuando sepan por mí que en este pueblo no hay fantasmas.

Imagen de Álvaro Sánchez Montañez: INDOOR DESERT 

Alas azules

Cuando llamaron a la puerta, el rostro de mamá se iluminó.

 —Asómate a ver quién es —la sonrisa dibujada en su cara me dijo que traía algo entre manos.

—¡Es un señor con una cajota! —grité emocionado, anticipando un regalo.

Eran unas alas azules y enormes, tan suavecitas que daban ganas de pasarse todo el día acariciándolas.

—Son para ti, póntelas —me enseñó a sujetarlas a mi espalda y brazos—. Al principio te serán incómodas, pero con el tiempo se ajustarán a tu cuerpo.

Algunas bromas y raspones acompañaron mi aprendizaje. Para levantar el vuelo debía recorrer muchos metros; y no hablemos de las tantas vueltas en círculo que daba antes de aterrizar. Aunque siempre estaba, como último recurso, el cordel que me unía a la mano de mamá y  que, a veces,  me hacía sentir papalote.

Hoy, luego de verme volar sin protección, mamá me dio un largo y sentido abrazo.

—¡Te extrañaré! —repetía con voz temblorosa mientras yo subía más y más en el cielo.

Imagen de Clarisa Grabowiecki: Niño con alas.

Joaquín, el pescador

Para Rosio Camelia, Hugo y Toñito, amigos de muchos años.

Por todas las cenas de Nochebuena que hice en su casa.

Desde el ventanal de la antigua casona, el chiquillo en pantalones cortos otea la inmensidad azul estampada con un sol grande naranja. Es uno de esos días espléndidos que la gente aprovecha para salir de paseo. Sonríe. Sabe que a esta hora el parque de Los sabinos ha sido tomado por las familias en día de campo; que el río Tigre ―en su aparente mansedumbre― no tiene espacio en sus charcas para albergar a un alma más. Quizás por eso hubo también quienes prefirieron quedarse en casa, si acaso dispuestos a la eventual visita de algún familiar o una amistad cercana. Como en la casa de al lado donde Hugo, Toño y Chio ―a los que conoce desde hace mucho― interrumpen sus travesuras infantiles y lo miran con curiosidad.

Pero los días de luz en el pueblo son escasos y breves; en un cerrar y abrir de ojos, el sol pierde su brillo y de los cerros bajan montones de nubes que cubren de oscuridad el cielo. Joaquín no se asusta. Los primeros truenos son la señal para que salga del vitral y deshaga con sus manos las nubes gordas y negras, como aquellas que un día hicieron de su tierra un pueblo de fantasmas.

Imagen tomada de la red.

La chistera de papá

Para mi sobrino Fabrizzio, en su cumpleaños.

Papá es un gran mago y yo me siento orgulloso. Cada que se alista para la función lo observo detenidamente, pues cuando sea grande quiero ser como él.

Así he aprendido varios trucos.

Hoy daré mi primera función de magia. Tomé prestada la chistera de papá y la traje a la escuela. La maestra Yola aceptó conceder tiempo de su clase para la representación.

―Con ustedes, el niño de la magia, el Gran Fabrizzio ―anunció.

Un fuerte aplauso siguió a sus palabras.

―Necesito una mano que me ayude ―invité.

Todos se miraban entre sí, pero nadie se levantó.

―Aquí está la mía ―dijo la maestra Yola.

Pedí a mi ayudante que me pasara la chistera, soplé en ella tres veces y dije en silencio las palabras mágicas que había escuchado a papá. Entonces me puse el sombrero y todo se oscureció: había desaparecido el salón.

Imagen tomada de la red.